As possibilidades do impossível

Há uns tempos atrás apanhei na televisão, entre sestas, o filme O Impossível e apesar de adivinhar pelo que tinha visto no trailer que seria um filme duro de acompanhar, fiz-me de forte e deixei a televisão naquele canal. Chorei de cara lavada durante quase todo o filme (mesmo enquanto aproveitava o tempo para preparar os leites e as sopas e ralava a fruta) não apenas pelo sofrimento físico retratado mas sobretudo por imaginar a angústia daqueles pais na procura incessante pelos filhos que achavam que tinham perdido. E depois pensava que tudo aquilo aconteceu mesmo a alguém. Não é imaginação de um guionista. Centenas de pessoas passaram por aquela angústia e a maioria não teve o final feliz deste impossível que foi afinal possível.
Lembro-me muitas vezes de quando a minha mãe me dizia, Um dia vais entender, como resposta a um qualquer comentário meu do género, já sou adulta, não tens que estar sempre preocupada! E tinhas razão mãe, agora entendo. E sinto aquele medo que te via nos olhos de que algum mal lhes aconteça e eu não esteja lá para os proteger. E essa ideia aterroriza-me. Não tenho medo que esfolem os joelhos, se magoem a brincar ou a cair. A isso chama-se crescer. Tenho um medo de lhes ver nos olhos um sofrimento que eu não consiga estagnar. Ou ainda pior, que estejam longe de mim quando o olhar tiver essa imagem reflectida.
Ontem soube da perda de uma mãe blogger e a imagem do menino ainda não me saiu da cabeça. E do coração não me sai a angústia por sequer imaginar o que estes pais podem estar a sentir.
A vida às vezes é tão complicada de se decifrar. E injusta. Mas o poder não está nas nossas mãos, o que está é a possibilidade de darmos o melhor de nós.